LES DERNIERS TEXTES DE MICHEL BENARD

Lorsque le paysage devient irréel

Les portes de l’imaginaire s’ouvrent

Sur le mystère des beautés célestes.

Immobiles et silencieux

Nous devenons veilleurs

D’espaces aux brumes lactées,

Sentinelles des constellations

Gravitant dans les ondes hypnotiques

De la musique des sphères.

Lorsque le paysage devient intemporel

Les portes du ciel se referment

Sur l’éternel mystère des rêves.

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Par l’inexplicable destinée

Voici revenu le temps de l’éblouissement,

De l’étonnement d’une chute de feuille.

Géniteur de bulles de savon,

Mon rêve s’oriente vers l’apparence

D’un monde dédoublé, inversé,

Sous le masque des illusions

Voilé par les brumes feutrées

D’un automne naissant.

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C’est le passage du silence,

L’heure des hautes solitudes,

Où d’énigmatiques signes nocturnes

Calligraphient d’inexplicables paysages,

Sur les replis diaprés

De rêves transparents.

C’est le passage du silence,

L’heure des longues solitudes,

Où doucement s’efface

La silhouette de la lune.

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Dédié au sculpteur-céramiste Vincent Lallier.

Les corps momifiés se drapent de pérennes fiertés,

Parures stratifiées de la mémoire,

Sous les langues d’argile,

Patinées, brunies à la flamme de paille

Octroyant renaissance à la femme.

Alors elle devient veilleuse, sentinelle, vigie,

Scrutant dans les eaux sablonneuses

Les fragments d’une terre promise,

Que seule l’éternelle première

Peut porter au secret de son sein

Et préserver dans les fibres

Intimes de son ventre.

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Surprenante beauté

D’une fresque en rosace

Patinée, corrodée, érodée,

Sous l’arche gothique,

Dans le feu des vitraux

Fragmentant de lumière

Le voile de Véronique.

Fascinante beauté

D’une fresque entrevue

Juste le temps d’un orage

Au dessus du tourment profond

De l’arbre aux corbeaux

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Pour l’homme, sur ce fil tendu

Au dessus des abîmes du monde

L’équilibre est instable.

C’est l’absence du temps,

Face à l’espace incertain.

C’est le dialogue avec les étoiles,

C’est l’archipel de la mémoire,

Seul passage possible

Vers l’ile aux morts.

Au seuil de ce temple sidéral,

Avancer vers la connaissance,

Redécouvrir le signe,

Recomposer la lettre.

Au cœur de ce cénotaphe

L’homme a-t-il encore sa place ?

Le monde s’échoue profané

Aux pieds du poète consterné

Qui consulte les lames de l’oracle.

Il se perd dans ses livres

Et en oublie la signification de la parole.

Mais il se donne encore le temps

De respirer le parfum des fleurs,

Et de préserver une main

Pour esquisser le galbe d’un sein

Et la courbe d’une hanche.

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Les enluminures énigmatiques

Enjolivent le chant des signes,

La note colorée s’infiltre

Par l’interstice du silence,

Et soudain le bleu

Devient plus profond.

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